Neulich war ich in Buxtehude. Ich war dort, um einem Kleinkunstereignis beizuwohnen. Es war ein langer Abend, und es gab eine Pause; auch gab es eine Toilette und Gründe, sie aufzusuchen. Sie war hell und sauber. Plötzlich kam mir dort im Waschraum die Idee, meine Glasscherben in den grobmaschigen Drahtkorb zu werfen, der für die Papierhandtücher bereitstand. Sofort wollte ich damit beginnen. Sie mußten weg. Und also warf ich sie hinein, satt, mit Schwung. Das heißt, ich wollte es tun; denn als ich just ansetzte, bemerkte ich, daß ich gar keine Glasscherben dabeihatte. Teuer war nun guter Rat! Ich sah mich um. Keine Scherben weit und breit. Nicht einmal Glas. Nur der große Spiegel, und den konnte ich nicht gut zertrümmern; außerdem wollte ich Glasscherben in das weite Drahtgestänge werfen, keine Spiegelscherben. Ich bin sehr genau in solchen Dingen. Eilig verließ ich nun den Raum und ging zum Getränkestand. Eine Flasche stilles Wasser bestellte ich. Vor der Tür zerschlug ich sie. Das Wasser beachtete ich kaum; nur schnell die Scherben einsammeln! Nicht ohne Vorfreude trug ich sie hinein, hinein ins Gebäude, hinein in den Waschraum, um sie endlich in das Drahtgestell einzuwerfen. Da erst sah ich das Schild:
Man darf das gar nicht. Enttäuscht verließ ich den Waschraum und kehrte zurück zum zweiten Teil dieses langen Abends in Buxtehude.
- Ende -
